Sonholenda... dormências...

Na estalagem justafluvial... peregrino audaz repousa...
Andarilho errante... cupido adormece...

Perdida... me congelo diante da janela do seu quarto... enterneço-me...
Olhar aveludado, inspeciono cada aresta... tocar, minhas mãos ousam...

Incauta... inebriei-me com sobejos do elixir das setas...
Líquido de aparência inócua... agente agressivo...

Banalidades... configuram-se afeições intensas...
Lágrimas candentes brotam... soluços, domino...

O forasteiro não encontrava abrigo... escolheu se hospedar onde eu me desencontrava...
Desconhecia a embriaguez com o bálsamo de suas flechas...

Min'alma pairava pelo infinito... meu coração era rio...
Afã de ter embarcação entre as espumas...
Recifes rasgam as águas... corro... fuga da dor...

Shakespeare: mais um sonho de uma noite de verão...
Fico com outra opção: rubra flor de perfume AMOR.

Da gordura que cega, mas não mata...

[para M.R.M.A.]

Viva a substância graxa!
Graciosamente ausente no tecido adiposo...
... presente em gélidos olhos.
Viva o óleo!
Besunta calúnia e ego escabroso
... óleoduto - despeja em carvalhos.
Viva a gordura!
Excessos alentados, exaltado pelo teimoso...
... placas saturadas, distribuídas como baralhos.

Viva a insolubilidade!
A não homogeneidade no vaso receoso...
... veias para alma, sem atalhos.
[Substância graxa de óleo gorduroso insolúvel no substrato do olhar...]

Reflexões Cinematográficas...

Precisei sangrar para mostrar que estou viva.
Precisei chorar para provar que sinto dor.
Precisei partir para sentires ira de minha ida.
Precisei poetar para naufragar no Nãoamor...
Alguns fatos parecem filmes monocromáticos...
[Cinza... branco no preto... deveras ausência.
Fatos que não escolhi viver, surgem sintéticos...
[Artificialmente me atingem, cenas de incoerência.

Eu tento sair de telas que igualmente não escolhi...

[Inconformo-me com atores despreocupados...

Que fogem de roteiros, que negam o que há de vir.
[Estou fora de roteiros estereotipados.
Jogo de sombras, marionetes, constante atuação

[Desconhecidos invadem meu set particular...
Os fatos, sentires, eis encenação
[De uma história que por vezes prefiro ocultar.
Soube que não aguentaria assistir até o fim.
[A história era seguramente dura para mim.


Inverte-se a cena... CLAQUETE...

Ações dessa noite...

I

Lágrimas... rijas, frias

Peito dilacerado... adaga cravada

Mágoas sem sepulcro, crateras sem meteoritos

Laguna que surge, sem mar para dialogar.

Em meu lacustre, inspeção atenta...

Poeira nos dedos...

Folhas suadas, transpiram inconscientes...

Traços inelegíveis, molhados pelo sufoco

Grito no casebre... as letras chegam...

... Noite cai...

II

A foto, amarelecida, morta... na mesa

Abraço a caneta amarga, letras desfalecidas saem

Algumas ideias, pouco amestradas... incerteza

O papel alvo... sombra contrai...

Escrevo algumas linhas, perfumadas de partida

Releio, reescrevo... odor alterado

Atafulho de sentimentos, perfume de vida

Rosas ásperas, jardineiro equivocado.

Ato de reproduzir o que sinto... verso

Ato inviável, sim, confesso

Bosquejar o que está debilitado

A aurora canta... paro... papel asseado.

Prece ao Nãoamor II

Compadeça-se... Cegue-me...

... Coloque um véu em meu âmago...

... porque o sentimento êmulo insiste em afagar minha essência...

Acostumo-me com a imagem do nada...

...vazio, incompletude... com o choro afônico...

... e tão... tão toante... tão dentro, tão eu...

Traga-me o rum da neblina...

... Permita-me que eu ainda assobie a velha cantiga...

... mas que velhos sentires sirvam-me de adubo...

Desconsidere toda a prece se eu chorar estridente...

... Se eu anseiar compartilhar, sofrer, sorrir...

... entregar minha vida em mãos alheias... querer o pouco...

... o nada ser preenchido por muitos poucos...

... suficientes para que cada dia seja festa...

LÁ

GR

IMÃS

Ao Pardal

Cultiva rosas formosas... sem espinhos...

Canta suave... oferta-me o coração...

Derruba pedras... no bico, carinhos...

Escuta, conforta... sua alma é canção...

Gêiser de morna água...

Intrínseco... há fonte de calor...

Jatos d'água... carregam mágoa...

Expele lisura, ludibria se é dor.

Não sei escrever com tanto brilho, Pardal.

Não sei descortinar meu sentir com facilidade

Não sei o caminho até Pasárgada, Pardal.

Mas deixo-me ser guiada por sua vivacidade.